Sarabande / à quatre temps / une

Temps initial

Les fleurs du temps n’épousent aucun mouvement

Elles prennent aux peaux leurs traits leurs laits leurs éclats

Qui se singent un jour l’autre au défilé des ans dans l’état

Les fleurs du temps se repaissent  des faux fuyants

Ni soucis ni rose ni belle pérenne

Sur les ailes des rires des peines sans graines

Sans sang ni apparences sans flore indexée

Elles instruisent les procès des errances fanées

Les fleurs du temps ne se laissent cueillir qu’au creux

Des cercueils et des fosses / souvenirs du style

Mémoires innervées des images fragiles

Dont les mains ne caressent que de pauvres vœux

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Nathalie Merchand.