Le blog de pjtg

Et envers se ment

Tendu entre des horizons indé

Pendants

La guitare des sérénades dés

Axées

Déploie depuis hier les cordes du sou

Venir

Le Phénix en encre sève

Vertu

À accorder lignes et coups

Leurres

Mais ce n’est ni à Londres nid

Dans l’an

Tic

C’est kraft gravé

C’est borne et lin

Seul

Si vous avez bien regardé ce n'est pas la même image que celle du 21 de ce mois.

Pascal a réalisé sa gravure de son côté, et moi du mien, ce n'est qu'au tirage que nous nous sommes aperçus que ça collait. prodigieux ?

Stultifera navis

La nef a perdu le nord

Engoncée dans la chape de brouille art

Arthur et ses sémaphores

Louis et les musiques de Léo

Ne sont que de tristes crobars

Frêles étais et pauvres canots

L’absence plus qu’immense

N’ensemence qu’une errance

Les mots des pauvres gravés dans les sillons

Bercent et ravivent les blessures

Anciennes qui épousent  les textures

Des maux et des pertes mises au pilon

L’esquif baptisé de toutes les couleurs

S’en vient s’échouer sur le sable passif

Des deltas insatiables mornes avaleurs

De toutes les carcasses aux destins naïfs

Qui n’eurent pour avenir que les leurres

Des nuits étoilées de blues et de rock & roll

De soleils inventés à coup de paraboles

kit sans foi

Loi qui tue vœux

Là

À ces oiseaux à la mue altière qui sans con

Passion

Referment leurs serres dans les chairs et les lacs

Serrent

Ce glas gueule de sa dégaine de rouge sangle

Ans

Y fixe les pigments et répand et répond

En repeint

Une musique falsifiée arrangements à rebrousse

Temps

La bande son s’imprime et jette son jus de frime

En prime

Qu’il est beau l’oiseau des arts piège qu’il est os

S’taire

Toxique ce rouge gouleyant se tarit sacrilège

Létale Confusion  

Sur kraft éphémère fait effet fort

Ceps

La mémoire des os

Dans les eaux noires de ses mirages

L’oiseau sans fin ronge la cage

Dans la balance des iniques

Il floue au loin toute esthétique

La danse feint et use des tics

Des jours fanés des nuits obliques

Un blues tenace joue sans mesure

Enfermé dans tous les murmures

Le jusant des portées laisse sa traine

Et le piano de Monk et le saxe de Trane

La dérive s’infuse de ces ombres tristes

Et les mots agonisent où tout persiste

A dire et peupler les silences et tout le reste

Le printemps s’envenime au moindre geste

Les ondes crèvent au bout des doigts

Dans le ressac de l’ordinaire le poids

Des murs mime des scènes désertées

Où les acteurs se cachent exfiltrés

sans titre

 Sans idéaux sans rien qui arrime

La trêve s’étire et raccourcit les heures

Un sommeil d’opium peuplé de tous les crimes

Ramène sur la grève gravide les épaves  

Des jours et des nuits dénaturés

Cette plume qui s’enlise dans la frime

D’un hiver insondable qui décave

Les cellules sans colère ni sens ni rimes

À mes oiseaux qui ne volent qu’entre les lignes

D’un ouvrage illisible barbelé de douleurs

À mes oiseaux qui remixent les signes

Sans jamais se saisir de la moindre couleur

Sur la berne du temps quelques os se détachent

Annonçant une phrase qui laisse dans le vide

Un accent une plaie un œil cicatrisé aride

Refermé sur lui même et sur des remords lâches

À mes oiseaux du silence qui épousent la nuit

Infertiles ils se soulent sans bruits

À Villon ils répondent en un canon débile

Toutes les dernières fois qui s’empilent

Monument inédit qui ne verra jamais le jour

Mots nus menteurs inutiles et sans recours